Der Einsiedler Pancho stand beim ersten Krähen der Hühner auf, trank seinen Kaffe und schwang bald nach dem letzten Schluck die Machete durch sein Zuckerrohrfeld. Die Halme schnitt er direkt über dem Boden ab und entfernte am oberen Ende das zuckerlose Laub. Er ackerte unermüdlich bis zur Dämmerung. Eine Verschnaufpause gönnte er sich nur, wenn er den Klingenschärfer aus der Schutzhülle herausholte, um die stumpfgewordene Machete wieder scharf wie eine Rasierklinge zuschleifen.
Punkt 8 Uhr betrat er das Sekretariat der Hochschule. Am Schalter 6 reichte er erwartungsvoll seine Unterlagen der Sachbearbeiterin, darunter auch die Auszeichnungen von seiner High School. Sein alleinerziehender Vater hatte ursprünglich darauf bestanden, dass er ein „anständiges“ Handwerk erlernte, doch er hatte sich dagegen aufgelehnt. Der Duft von frisch gemahlenem Kaffee aus einem nahegelegenen […]
Heimito legte mehrmals eine Pause ein, um über seine Freunde nachzusinnen, in deren Nähe er jetzt nicht mehr wohnte. Liebend gern hätte er Hilfe angenommen, wenn seine Eltern nur verstehen könnten, worum es bei seiner Schulaufgabe ging. Heimito träumte von seinem Geburtsland, wo der Lehrer in der Sprache redete, die er selbst von Kindesbeinen an […]
He was like the new kid on the block in downtown San Francisco. He wore his white suit, that did not have a single white spot any longer, it was sweaty and smelly.
Ich zog die Gardinen des Hotelfensters zurück, das Zimmer hellte sich auf, die warmen Sonnenstrahlen drangen durch die Haut.
Beim kalifornischen DMV windet sich die Kundenreihe um das Gebäude herum, wie eine dahinkriechende Schlange.
Die Beamtin Mary müht sich lustlos hinter dem Tresen ab.
„Wir kippen alle gleich um“ murmelte eine Kollegin hinter mir.
Im Sekretariat der Hochschule wurde ich gebeten, erst einmal Platz zu nehmen und zu warten. Kurze Zeit später betrat ein Polizist das Büro und forderte mich auf, ihn auf das Revier zu begleiten, es gebe dort eine wichtige Angelegenheit zu klären.
Herbert sitzt mit besorgtem Gesicht, die zittrigen Hände im weißen Haar am Tisch im Esszimmer des kleinen Reihenhauses. Eine dunkelblaue, nach Mottenkugeln riechende Jacke hängt an seinem hageren Körper wie ein ausgeleierter Kittel. Er wartet ungeduldig auf seinen Sohn, denn er will sein Vorhaben möglichst bald erledigen.
Kleinkram 