Die Kommandeurin
„Wir kippen alle gleich um“ murmelte eine Kollegin hinter mir.
„Wir kippen alle gleich um“ murmelte eine Kollegin hinter mir.
Herbert sitzt mit besorgtem Gesicht, die zittrigen Hände im weißen Haar, am Tisch im Esszimmer des kleinen Reihenhauses. Eine dunkelblaue, nach Mottenkugeln riechende Jacke hängt an seinem hageren Körper wie ein ausgeleierter Kittel. Er wartet ungeduldig auf seinen Sohn, denn er will sein Vorhaben möglichst bald erledigen.